tag:blogger.com,1999:blog-55361563589758600082024-02-07T21:19:34.855-03:00Dos Arcos ao Exílio: escritos em prosa e verso.Poeta do Exíliohttp://www.blogger.com/profile/00995755695329316706noreply@blogger.comBlogger301125tag:blogger.com,1999:blog-5536156358975860008.post-4537849087962291572014-01-19T09:49:00.001-02:002014-01-19T09:49:26.098-02:00A poesia é quando<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-YsXIGchyphenhyphenDX7JbPAcVPDvPf1stFrun5pyoJD075rDa9tDXdB6dFlAkdFbjrd7Oz6KtXGRbyd3lEZ16XEpmgGDax9-4Ozm1kChLirK3HQfkJzxltic-hxMHyAyx-Swd9N419zVh1t4aN0S/s1600/xfig+mulher+nua+de+bru%C3%A7os+com+livro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-YsXIGchyphenhyphenDX7JbPAcVPDvPf1stFrun5pyoJD075rDa9tDXdB6dFlAkdFbjrd7Oz6KtXGRbyd3lEZ16XEpmgGDax9-4Ozm1kChLirK3HQfkJzxltic-hxMHyAyx-Swd9N419zVh1t4aN0S/s1600/xfig+mulher+nua+de+bru%C3%A7os+com+livro.jpg" height="246" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
Delicio-me com as palavras</div>
<div style="text-align: center;">
que se acasalam em minha frente</div>
<div style="text-align: center;">
a poesia é quando</div>
<div style="text-align: center;">
as palavras estão no cio</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
- Bianca Velloso -</div>
Bianca Vellosohttp://www.blogger.com/profile/01019634349036776976noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5536156358975860008.post-76052329628273030522013-11-29T23:21:00.000-02:002013-11-29T23:27:18.533-02:00O Próximo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrEsBrbbzsBdCenaAteusIH5p9NGoyyCX12K0fv7f5gDKKkbj03zvLjKUU-kYTnE1-WNNAT_UyJZNAnP7lo8RMlX0TnuWupiB_O6F9IUh7NpW-KvfPSSctqZPWehS1AOr21JtLmQqpYw0/s1600/O+pr%C3%B3ximo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="317" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrEsBrbbzsBdCenaAteusIH5p9NGoyyCX12K0fv7f5gDKKkbj03zvLjKUU-kYTnE1-WNNAT_UyJZNAnP7lo8RMlX0TnuWupiB_O6F9IUh7NpW-KvfPSSctqZPWehS1AOr21JtLmQqpYw0/s400/O+pr%C3%B3ximo.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<div style="text-align: center;">
N´alguma frívola alcova</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<div style="text-align: center;">
Assoalham-se ratos,</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<div style="text-align: center;">
Teiam-se insetos</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<div style="text-align: center;">
E gozos secretos.</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<div style="text-align: center;">
Sobre o leito tamborilam</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<div style="text-align: center;">
Corpos alheios...</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<div style="text-align: center;">
Não mais tardar,</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<div style="text-align: center;">
O próximo a adentrar. </div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<div style="text-align: center;">
Alvejo buço e suíças, </div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<div style="text-align: center;">
Cartola e poucos fios.</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<div style="text-align: center;">
Uma bengali a repousar.</div>
</div>
<div style="text-align: center;">
Sórdidos desvarios!</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
- Paula Tejano -</div>
Paula Tejanohttp://www.blogger.com/profile/12594150750610182129noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5536156358975860008.post-15576204530661568972013-10-08T08:02:00.000-03:002013-10-08T08:02:19.413-03:00Meta<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheGFTQtJYOXlBFuCDUQzj46cY1I-Ie2vguZ2a06OZW3P8c48DuAgEkoan6sMlCAv30OeMxJgg8sDxwW9slkkGNs78-0-gy4kqHlHAmhkLZ-6CZ_arOCPybgl2hzt1aUbPmyhp7eUx4-Tz5/s1600/ezln.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheGFTQtJYOXlBFuCDUQzj46cY1I-Ie2vguZ2a06OZW3P8c48DuAgEkoan6sMlCAv30OeMxJgg8sDxwW9slkkGNs78-0-gy4kqHlHAmhkLZ-6CZ_arOCPybgl2hzt1aUbPmyhp7eUx4-Tz5/s320/ezln.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Há quem queira segurança e estabilidade...</div>
<div style="text-align: center;">
Eu não!</div>
<div style="text-align: center;">
Eu quero meus cabelos ao vento</div>
<div style="text-align: center;">
quero bandeira forte</div>
<div style="text-align: center;">
quero o mundo sem fronteiras</div>
<div style="text-align: center;">
quero vivenciar a igualdade</div>
<div style="text-align: center;">
quero voar nas asas da intensidade!</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
- Bianca Velloso - </div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
Bianca Vellosohttp://www.blogger.com/profile/01019634349036776976noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5536156358975860008.post-51299574841986957842013-09-27T10:33:00.002-03:002013-10-03T16:03:30.744-03:00Peleia (ou Gralha Azul)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrQJ3jCAiZO-PFDXjMduamMZ3Dh7IU8aKOdMMm_apaMoWU69gNB8lL2TPTojz8Rk5zRsLe2I6G7bTeg-Ej0X5sjA0Cl5Qi8gujJq9fy_MfowenZwqSfiPedih83UXJOLdbi8KG68dswHQy/s1600/quadro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrQJ3jCAiZO-PFDXjMduamMZ3Dh7IU8aKOdMMm_apaMoWU69gNB8lL2TPTojz8Rk5zRsLe2I6G7bTeg-Ej0X5sjA0Cl5Qi8gujJq9fy_MfowenZwqSfiPedih83UXJOLdbi8KG68dswHQy/s1600/quadro.jpg" /></a></div>
<br />
<br />
Quero viver até ficar bem velhinha<br />
tecendo versos de amor e liberdade<br />
encarar os olhos da morte<br />
guerrear contra ela e vencê-la<br />
com a ponta de uma estrela<br />
- e um sorriso - <br />
<br />
Depois?<br />
<br />
Depois quero virar borboleta,<br />
passarinho ou vaga-lume<br />
- qualquer bicho que "avoe" -<br />
que é pra poder espalhar poesia<br />
- tal qual Gralha Azul - <br />
sobre o campo e a cidade...<br />
<br />
- Bianca Velloso -<br />
<br />Bianca Vellosohttp://www.blogger.com/profile/01019634349036776976noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5536156358975860008.post-45920634629543482982013-06-11T07:49:00.001-03:002013-06-11T07:51:34.632-03:00Grão de Poesia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2OTYWI7LbiySo0MZak-7FoyXgj50rgxt9d2hRfLGDeKTH40fPgFzqcV0umhbT8VKVb47zWzXRswmOpFod2XzK0fJ3_ugMsnOy8dVN6CFlyMGK4yEdrw7rrwbcV0CTsNWd_KXU8eiJPSgO/s1600/girassol-727555.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2OTYWI7LbiySo0MZak-7FoyXgj50rgxt9d2hRfLGDeKTH40fPgFzqcV0umhbT8VKVb47zWzXRswmOpFod2XzK0fJ3_ugMsnOy8dVN6CFlyMGK4yEdrw7rrwbcV0CTsNWd_KXU8eiJPSgO/s320/girassol-727555.jpg" width="234" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Sementes de girassol</div>
<div style="text-align: center;">
para fazer brotar a poesia</div>
<div style="text-align: center;">
Mensagem na garrafa</div>
<div style="text-align: center;">
ao oceano onírico</div>
<div style="text-align: center;">
a procura de quem queira</div>
<div style="text-align: center;">
cultivar a fantasia.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Bianca Velloso</div>
Bianca Vellosohttp://www.blogger.com/profile/01019634349036776976noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5536156358975860008.post-81741136401811591732013-06-06T16:00:00.004-03:002013-06-06T16:00:54.620-03:00Do sentir-se livre<div style="text-align: justify;">
Vejo o mundo em preto e branco, uma dicotomia já meio clichê. Não te esqueças: não pensas, logo existes. Afinal, raciocinar é deixar ser conduzido pela emoção, ou seja, outra forma de religião. Estarias condenado à meretriz liberdade? Serás livre apenas quando te libertares dessas malditas teorias - acadêmicas, epidêmicas ou contagiantes. </div>
Luccas N. Stanglerhttp://www.blogger.com/profile/02871796955914522661noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5536156358975860008.post-60804139539776533122013-05-20T19:39:00.003-03:002013-06-06T16:01:55.149-03:00À vida dos boêmios ou excertos de sujeitos ex-certos!<div style="text-align: left;">
<span style="background-color: white; font-family: 'times new roman', 'new york', times, serif; font-size: 14pt; line-height: 21px; text-align: justify;">Desliza-se entre teorias mil, território latino-americano. A cevada invade as veias – artísticas ou artificiais. A conversa flui. O datar é o fazer o exercício diário de questionar o que é – ou não é - real. A trilha sonora era variável. Lembrei-me de... que existo. Insisto: a sintonia é latente, visível a todos e, é claro, a todas. Riqueza de experiências? Questionar a validade da hegemonia do puro, intocável. Com ou sem partilhar? Compartilhar, verbo há muito esquecido, mas que por razões das mais diversas ressuscitou, nada data de hoje, mesmo não sendo tão religiosos assim. </span></div>
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14pt; line-height: 21px;"><br /></span></div>
</div>
Luccas N. Stanglerhttp://www.blogger.com/profile/02871796955914522661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5536156358975860008.post-36891915842331660022013-05-10T20:54:00.000-03:002013-05-10T20:54:11.479-03:00On the birds and the bees<span class="userContent" data-ft="{"tn":"K"}">From
the nothingness’ depth, I am wandering: what is life but havoc? Events seen
from a different perspective. Burning flowers have no smell - like a teen
spirit does. Your curves are the crucial place where I lose myself with no
bureaucracy – it is a matter of spelling and nothing else. It is a
lovely night. It is coldish, there is room for happiness. Let me whisper
some nonsense and let it be: why such reluctance? Let’s talk about
the birds and the bees… Mysteries around the universe make me aware of our
rationality’s fragility. What is that thing beyond the sun? <br /> <br /> [L!]</span>Luccas N. Stanglerhttp://www.blogger.com/profile/02871796955914522661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5536156358975860008.post-30958205474933486272013-04-25T20:05:00.001-03:002013-04-25T20:05:14.166-03:00Notas fúnebres<i>(Dedicado ao Seu Toninho) </i><br />
<br />
Podemos adiar vários encontros, atrasar em tantos outros, mas somos <i>forçosamente</i> pontuais quando é chegada a nossa hora...<br />
<br />Luccas N. Stanglerhttp://www.blogger.com/profile/02871796955914522661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5536156358975860008.post-30857169279923552772013-04-10T20:04:00.000-03:002013-04-10T20:04:41.314-03:00Anjos e outras miragensChove. O relógio na parede marca uma hora da manhã. Ao lado da cama de solteiro, fotos de um casal que pare estar feliz. O que seria a fotografia senão a tentativa de aprisionar o passado?, pensou. A chuva persiste. Na cabeceira, uma obra sobre anjos. Seria possível fazer um pedido a algum deles? O sono vem, mas a saudade continua. Já é tarde, os anjos provavelmente viraram as suas costas e já não mais ouvem pedidos inocentes... Luccas N. Stanglerhttp://www.blogger.com/profile/02871796955914522661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5536156358975860008.post-29665650222910503842013-04-03T14:19:00.001-03:002013-04-03T14:19:22.864-03:00Conversando com o Velho Ateu<div style="text-align: justify;">
Chego à conclusão de
que estou
ficando cada vez mais louca. E confesso que adoro minha loucura. Quanto
mais louca fico, mais me encontro. Tenho gostado da minha própria
companhia. E quanto
mais gosto da minha própria companhia, mais aberta fico para o coletivo.
E se alguém discorda das ideias que brotam da loucura, as discordâncias
(que são bem diferentes de discórdias) se transformam em alimento para a
escrita.<br />
<br />
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
Saí cedo para a labuta de
sábado. Uma hora de viagem para chegar ao trabalho. Catei um cd na
estante, liguei o som do carro e parti. Foi uma música do cd escolhido
que, naquele
momento, despertou a loucura que alivia a dor da existência. A música é
doída,
mas a dor também abre o caminho para que a fantasia preencha a alma:</div>
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 9.0pt;">O Velho Ateu</span></i><br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 9.0pt;"> </span></i><span style="font-size: xx-small;"><span class="st">(Eduardo Gudin <span style="font-size: xx-small;">/</span> Roberto Riiberti)</span></span><br />
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 9.0pt;">Um velho ateu</span></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 9.0pt;">Um bêbado
cantor</span></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 9.0pt;">Poeta</span></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 9.0pt;">Na madrugada
cantava essa canção seresta</span></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 9.0pt;">Se eu fosse
deus</span></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 9.0pt;">A vida bem que
melhorava</span></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 9.0pt;">Se eu fosse
deus</span></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 9.0pt;">Daria aos que
não têm nada</span></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 9.0pt;">E toda janela fechava</span></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 9.0pt;">Pros versos
que aquele poeta cantava</span></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 9.0pt;">Talvez por
medo das palavras</span></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 9.0pt;">De um velho de
mãos desarmadas</span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
A imagem das janelas se fechando
para a poesia foi muito forte para mim... A imagem do medo das ideias de
quem
pensa diferente... Me doeu a dor do poeta. Não tenho religião, mas adoro
pensar
sobre a existência de Deus. Abri minha janela e acolhi o poeta. Depois
abri também a porta, engatei meu braço no dele e saímos dançando pela
manhã que, de repente, virou madrugada. Sentamos na calçada, com um
copinho de pinga e uma cerveja até a madrugada se confundir com a
própria vida naquela conversa-voo:<br />
</div>
<div style="text-align: justify;">
Não acreditas em Deus, Poeta? O que ou quem é Deus? Há
quem diga que foi Deus quem criou a humanidade... Também há quem diga
que foram
os homens que criaram Deus... Penso que não dá para negar a existência
de Deus,
mas não cabe no meu pensamento (nem no meu coração) o Deus construído
dentro das religiões hegemônicas no Brasil. Nos meus sonhos de poetisa
desvairada, Deus não é pai nem
mãe, não é feminino nem masculino, não tem forma, mas no universo da
poesia pode ter
cor e cheiro... Deus é a energia vital de amor que circula no
universo... É a melhor energia que existe por aí, no ar e dentro dos
seres vivos... Creio que tanto esta energia é produto da humanidade,
quanto a humanidade é produto desta energia.<br /><br /><br />
Sabe aquela história "do pó viemos e ao pó voltaremos" e da tal "vida eterna"? Energia pura, essência em forma de poesia...
A gente nasce dessa energia, a vida principia num poema absurdo e concreto, cujo
ápice é o ato sexual... E quando a gente
morre - um outro poema - o que fica é energia que alguns chamam de espírito: o que se amou, o que se lutou, os gestos de
carinho... Seja debaixo da terra, seja no mar ou em forma de cinzas, a
energia que fica continua a influenciar a vida...<br /><br /><br />
Também já me fecharam as janelas, caro Poeta... Puro medo... Medo da
minha loucura, medo da minha fantasia... Medo do caminho de liberdade
que existe dentro do pensamento... É mais fácil ser escravo do que ser
livre! Nem todo mundo sabe voar! Tenho pena deles, que não percebem que
tudo é poesia!<br /><br /><br />
As religiões não são ruins, meu amigo, elas também transformam essência
em poesia... As parábolas são poemas... Há quem goste, há quem não
entenda, eu sempre gostei de versos livres e gosto de poesia que
liberta... Às vezes as Igrejas usam a poesia para colonizar mentes e
corações... Algumas correntes religiosas até ajudam no processo de
libertação e rompimento com o sistema, acho louvável e respeito
imensamente, mas minha fome de liberdade é ainda maior, quero sonhar
meus próprios deuses, quero ligar-me a esta essência através da arte, do
amor, da diversidade, da pluralidade!<br /><br /><br />
Tu não estás sozinho! E nem eu! Tu com as tuas ideias e eu com as minhas
podemos sim compartilhar carinho! Qualquer hora a gente se encontra de
novo, nas esquinas da fantasia...<br /><br />
Despedi-me com um abraço apertado e um beijo no rosto. A madrugada virou
manhã novamente. Acordei do sonho que sonhava acordada, desliguei o
motor do carro e fui trabalhar com a alma repleta de poesia.</div>
<br />
<div style="text-align: right;">
- Bianca Velloso - </div>
Bianca Vellosohttp://www.blogger.com/profile/01019634349036776976noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5536156358975860008.post-48157658871634718392013-03-30T00:31:00.000-03:002013-04-01T08:56:06.624-03:00Uma tentativa de escrever sem gravidade<div style="text-align: justify;">
Desprender-se do materialismo. Viver à moda marginal. É, ora pois, um tempo para lá de moderno. Vive-se, desse ou d´outro modo, sob a égide do capitalismo. Amar é um ato de coragem. Assim, amo-te corajosamente. É preciso imaginar-se feliz, assim como Sísifo o fez. Ser livre é uma questão de classe pequeno burguesa - se não a tens, lamenta-se. </div>
Luccas N. Stanglerhttp://www.blogger.com/profile/02871796955914522661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5536156358975860008.post-62591659137082789782013-03-27T23:09:00.001-03:002013-03-27T23:09:52.561-03:00SUAVE (Para Maria Soave)Soa o trilo da ave<br />
Que corre o mundo<br />
E repousa no fundo<br />
Do coração da gente<br />
<br />
Sou ave da terra<br />
Suave<br />
Sem guerra<br />
Amor ingente<br />
<br />
Soave do conto<br />
Do canto<br />
Da alegria<br />
Suave sol de poesia<br />
<br />
Marta Magda<br />
(Janeiro de 2004)Marta Magdahttp://www.blogger.com/profile/12462636159511748998noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5536156358975860008.post-54685608014486365102013-03-27T23:07:00.001-03:002013-03-27T23:07:27.608-03:00VERBO AMARNo vazio<br />
Quando corpo e alma emudecem<br />
O tempo do verbo é passado<br />
O presente é a saudade<br />
E o futuro...<br />
<br />
Do pretérito<br />
Eu queria...<br />
Eu diria...<br />
Eu faria...<br />
<br />
Que triste conjugação<br />
A desse amor<br />
Declinação da minha dor<br />
<br />
Marta Magda<br />
(Novembro de 2003)Marta Magdahttp://www.blogger.com/profile/12462636159511748998noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5536156358975860008.post-38415703112884952712013-03-21T06:41:00.000-03:002013-03-21T06:43:04.447-03:00Um soldado da poesia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh48sCJptVCjy1IxUhGtg8Zv8jN3Q9nDdlbybS0VIEgEkjcZ37XsGBRxq7oZe3zWZp4VD_4HdkT8wI0RlIHIiQg4dkjWNIh23wf-4YzhXdC8KxVZZjxrPp2ZA9-PzGLPXAk_vilyfXTtgZ1/s1600/poesia+de+cada+dia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="262" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh48sCJptVCjy1IxUhGtg8Zv8jN3Q9nDdlbybS0VIEgEkjcZ37XsGBRxq7oZe3zWZp4VD_4HdkT8wI0RlIHIiQg4dkjWNIh23wf-4YzhXdC8KxVZZjxrPp2ZA9-PzGLPXAk_vilyfXTtgZ1/s320/poesia+de+cada+dia.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
Conheci um poeta</div>
<div style="text-align: center;">
um velho menino</div>
<div style="text-align: center;">
de poetar maduro</div>
<div style="text-align: center;">
e versos mitológicos<br />
<br />
</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
Sou poeta menina - aprendiz - popular </div>
<div style="text-align: center;">
gosto da poesia do povo</div>
<div style="text-align: center;">
de linguagem simples</div>
<div style="text-align: center;">
e palavras cotidianas<br />
<br />
</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
Ele calmamente me ensina</div>
<div style="text-align: center;">
fala de deuses gregos</div>
<div style="text-align: center;">
de ilhas flutuantes</div>
<div style="text-align: center;">
de tempo, de espaço e de sonho...<br />
<br />
</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
Me comove mais o poeta</div>
<div style="text-align: center;">
do que seus poemas eruditos</div>
<div style="text-align: center;">
Um heroi que resiste, persiste</div>
<div style="text-align: center;">
insiste em espallhar poesia<br />
<br />
</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
Um gigante, um sobrevivente</div>
<div style="text-align: center;">
um homem que não se rende</div>
<div style="text-align: center;">
à perversidade do sistema</div>
<div style="text-align: center;">
ama, reclama, declama<br />
<br />
</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
Não importa a velocidade do hoje</div>
<div style="text-align: center;">
o poeta tem outro ritmo</div>
<div style="text-align: center;">
olha, observa, percebe, sente...</div>
<div style="text-align: center;">
Para, conversa, filosofa, faz versos<br />
<br />
</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
Sua aparência frágil oculta um guerreiro</div>
<div style="text-align: center;">
avesso à tecnologia </div>
<div style="text-align: center;">
que não sucumbe à racionalidade...</div>
<div style="text-align: center;">
É gente assim que salva o mundo!<br />
<br />
</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
- Bianca Velloso - </div>
Bianca Vellosohttp://www.blogger.com/profile/01019634349036776976noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5536156358975860008.post-24257060872110771202013-03-06T13:05:00.002-03:002013-03-06T13:05:55.842-03:00O autômato<br />
<div style="background-color: white; border: 0px none; color: #202020; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif, sans; font-size: 13px; line-height: 22px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify;">
Respiro por preconceito. E contemplo o espasmo das ideias, enquanto que o Vazio sorri a si mesmo… Não há mais suor no espaço, não há mais vida; a menor vulgaridade a fará reaparecer: basta um segundo de espera.</div>
<div style="background-color: white; border: 0px none; color: #202020; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif, sans; font-size: 13px; line-height: 22px; margin-top: 20px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify;">
Quando se percebe existir, experimenta-se a sensação de um demente maravilhado que surpreende sua própria loucura e busca inutilmente dar-lhe um nome. O hábito embota nosso assombro de existir: somos, e vamos além, ocupamos nosso lugar no asilo dos existentes.</div>
<div style="background-color: white; border: 0px none; color: #202020; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif, sans; font-size: 13px; line-height: 22px; margin-top: 20px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify;">
Conformista, vivo, tento viver, por imitação, por respeito às regras do jogo, por horror à originalidade. Resignação de autômato: simula fervor e ri disso secretamente; só submeter-se às convenções para repudiá-las às escondidas; figurar em todos os registros, mas sem residência no tempo; salvar a cara, quando seria imperioso perdê-la… Aquele que despreza tudo deve assumir um ar de dignidade perfeita, induzir ao erro os outros e até ele mesmo: cumprirá assim mais facilmente sua tarefa de falso vivente. Para que mostrar nossa ruína se podemos fingir a prosperidade? O inferno não tem boas maneiras: é a imagem exasperada de um homem franco e grosseiro, é a terra concebida sem nenhuma superstição de elegância e de civilidade.</div>
<div style="background-color: white; border: 0px none; color: #202020; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif, sans; font-size: 13px; line-height: 22px; margin-top: 20px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify;">
Aceito a vida por cortesia: a revolta perpétua é de tão mau gosto como o sublime do suicídio. Aos vinte anos se rompe em impropérios contra os céus e a imundície que cobrem; depois se cansa. A pose trágica só corresponde à puberdade prolongada e ridícula; mas são necessárias mil provas para alcançar o histrionismo do desapego. Quem, emancipado de todos os princípios de costume, não dispusesse de nenhum dom de comediante, seria o arquétipo do infortúnio, o ser idealmente desgraçado. É inútil construir tal modelo de franqueza: a vida só é tolerável pelo grau de mistificação que se põe nela. Tal modelo seria a ruína da sociedade, pois a “doçura” de viver em comum reside na impossibilidade de dar livre curso ao infinito de nossos pensamentos ocultos. É porque somos todos impostores que nos suportamos uns aos outros. Quem não aceitasse mentir veria a terra fugir sob seus pés: estamos biologicamente obrigados ao falso. Não há herói moral que não seja ou pueril, ou ineficaz, ou inautêntico; pois a verdadeira autenticidade é o aviltamento na fraude, no decoro da adulação pública e da difamação secreta. Se nossos semelhantes pudessem constatar nossas opiniões sobre eles, o amor, a amizade, o devotamento seriam riscados para sempre dos dicionários; e se tivéssemos a coragem de olhar cara a cara as dúvidas que concebemos timidamente sobre nós mesmos, nenhum de nós proferiria um “eu” sem envergonhar-se. A dissimulação arrasta tudo o que vive, desde o troglodita até o cético. Como só o respeito das aparências nos separa dos cadáveres, precisar o fundo das coisas e dos seres é perecer; conformemo-nos a um nada mais agradável: nossa constituição só tolera uma certa dose de verdade…</div>
<div style="background-color: white; border: 0px none; color: #202020; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif, sans; font-size: 13px; line-height: 22px; margin-top: 20px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify;">
Guardemos no fundo mais profundo de nós mesmos uma certeza superior a todas as outras: a vida não tem sentido, não pode tê-lo. Deveríamos nos matar imediatamente se uma revelação imprevista nos persuadisse do contrário. Se o ar desaparecesse, respiraríamos ainda; mas sufocaríamos no mesmo instante se nos fosse roubada a alegria da inanidade…</div>
<div style="background-color: white; border: 0px none; color: #202020; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif, sans; font-size: 13px; line-height: 22px; margin-top: 20px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; border: 0px none; color: #202020; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif, sans; font-size: 13px; line-height: 22px; margin-top: 20px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify;">
<i>Emil Cioran</i>, Breviário da decomposição</div>
Luccas N. Stanglerhttp://www.blogger.com/profile/02871796955914522661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5536156358975860008.post-14523451676729858302013-02-24T15:47:00.000-03:002013-02-24T15:50:14.777-03:00Alguma inquietude pela manhã<br />
Uma tarde de segunda-feira<br />
deve sempre se configurar na neblina<br />
Hoje chove e no centro da cidade nada se enxerga a não ser a ausência de tempo de todos<br />
uma mulher atravessa a rua sem pressa seu olhar me atravessa<br />
aquela mulher com olhos fundos, fundos de vida, um vácuo na neblina<br />
e eu assustada com aquele personagem <br />
corte no asfalto<br />
pausa no tempo<br />
eu molhada, talvez atordoada<br />
a mulher atravessa a rua como um campo de batalha calmamente envolta a sua capa, suas olheiras e um pouco de rancor, expressão daqueles que exalam em suas peles uma maturidade saturada, talvez rachaduras ou dobras do devir<br />
não conheci aquela mulher mais do que três segundos cristalizados em minhas retinas<br />
seus fugidios movimentos tão citadinos, eu tão estrangeira...<br />
Não era fotografia, era gráfico, tinha sensibilidade, mas não se eternizou, <br />
a não ser em minha memória meio cinema, arte cidade... Ou Godard em dias cinza.<br />
<br />
Este poema foi escrito por "Nas Moradas do Desassossego".Poeta do Exíliohttp://www.blogger.com/profile/00995755695329316706noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5536156358975860008.post-73440422413121325362013-02-23T23:47:00.001-03:002013-02-23T23:47:06.552-03:00Liberdade, igualdade e fraternidade?<div style="text-align: justify;">
Se nascer é estar condenado à liberdade, o que significaria o desfalecimento? Se o que nos prende nesse universo é o pensar em um sentido mundano, por que ainda há vida? Se categorias filosóficas fazem o ser algo mais suportável, o que é o amor? Os poetas querem impor a metafísica naquilo que somente pode ser comprovado pelos sentidos, os mesmos (sentidos) que nos enganam até que consigamos adormecer. Isso, é claro, se formos demasiadamente otimistas para acreditar que há um despertar. É preciso, desso modo, partir do pressuposto que ainda exista, em partes, alguma liberdade, mesmo que não seja remunerada pelo sistema que sempre se critica. Há cabimento?, questiona-se. Por que deveria haver?, retruca-se. </div>
Luccas N. Stanglerhttp://www.blogger.com/profile/02871796955914522661noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5536156358975860008.post-72179313570873548032013-02-22T17:55:00.001-03:002013-02-22T17:58:44.516-03:00Música para ouvir<div style="text-align: center;">
A faca que abriu a ferida</div>
<div style="text-align: center;">
Chegou foi via celular</div>
<div style="text-align: center;">
No momento em que </div>
<div style="text-align: center;">
A guria dirigia...<br />
<br />
</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
Depois de desligar </div>
<div style="text-align: center;">
ligou o rádio com pressa</div>
<div style="text-align: center;">
- compressa -</div>
<div style="text-align: center;">
para o sangramento estancar:<br />
<br />
</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
"Canta, Arnaldo Antunes</div>
<div style="text-align: center;">
Canta bem forte que preciso muito de ti</div>
<div style="text-align: center;">
Canta que teu canto acaricia e acalenta!"<br />
<br />
</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
"Música para ouvir"</div>
<div style="text-align: center;">
Música que entra pelos poros</div>
<div style="text-align: center;">
Atravessa o corpo e a alma e vai além...<br />
<br />
</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
- Bianca Velloso - </div>
Bianca Vellosohttp://www.blogger.com/profile/01019634349036776976noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5536156358975860008.post-40164264561066182792013-02-21T06:22:00.001-03:002013-02-21T06:22:19.662-03:00Pai<div style="text-align: justify;">
De todas as feridas que traz na
alma, existe uma - apenas uma - que de vez em quando ainda sangra. As
outras - talvez nem sejam tantas - já cicatrizaram tão bem que lhe
ajudam a compor o caráter e equilibrar o temperamento. Usando as
palavras, como se linha e agulha fossem, ela tenta suturar a ferida que
neste momento encontra-se aberta. Esta ferida tem um nome curto, apenas
três letras, mas é tão profunda que pode lhe causar hemorragia... A
ferida chama-se Pai...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tudo
bem que ele refizesse sua vida e tivesse outros filhos... Tudo bem que
ele não pudesse - ou não quisesse - colaborar financeiramente... Tudo
bem que ele lhe tirasse a casa... O mundo material não era o mais
importante, além do mais a falta deste
tipo de apoio fez com que ela aprendesse a caminhar com as próprias
pernas... Tudo bem que não comungassem dos mesmos ideais... Tudo bem que
ele não fosse visitá-la... Ela só queria estar perto e contentava-se
com migalhas de afeto... </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Há
dezessete anos, ela era uma menina metida a revolucionária e poeta. Foi
trabalhar com o pai, num centro de adaptação de lentes de contato. A
ideia era que trabalhasse apenas durante as férias da faculdade, pois
considerava a atividade muito técnica e muito comercial. Ela queria
trabalhar com gente, acreditava que poderia mudar o mundo e que o
caminho da mudança era a educação, por isso cursava pedagogia. Acabou
percebendo que trabalhar com a visão era também poder olhar de perto
para as pessoas, e que para mudar o mundo poderia começar pela
transformação do olhar...<br />
<br />
Para além de toda essa
percepção, estar ali naquele meio era estar perto do pai, o homem que
ela ainda acreditava merecer o título de heroi.<br />
<br />
Quando
resolveu aprofundar-se nos estudos e mergulhar no universo das lentes,
ele disse que não poderia acompanhá-la... Quem ficou ao seu lado foi a
mãe... Mesmo assim ela não desistia de estar perto dele...<br />
<br />
Formada
em Optometria, enfrentando uma briga ferrenha com os oftalmologistas,
lutando para trabalhar, trabalhando com afinco, conquistando espaços
entre os integrantes do ramo, ela já estava acostumada a manter com ele
uma relação de parente distante... Um dia ele resolveu sondá-la, chegou
até a propor parceria... A filha, já não mais tão menina, animou-se, viu
novamente a oportunidade de estar perto do pai... Finalmente ele estava
reconhecendo seu trabalho, seu valor...<br />
<br />
Para seu
grande espanto, de repente, descobriu que aquela proposta já não
existia, que aquela parceria já estava acontecendo e não era sua... O
pai aliou-se a uma oftalmologista... Porta fechada, ferida aberta...
Sangrando... O que se pode esperar de um pai que nunca foi pai? A
menina-mulher já não quer mais esperar de quem não pode dar afeto... E
segue o rumo carregando os mesmos ideiais poéticos e revolucionários de
outrora... Talvez ela não possa mudar o pai, mas quem sabe se mudar o
mundo - através do olhar e da poesia - a alma não cicatriza um dia?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<div style="text-align: right;">
- Bianca Velloso -</div>
</div>
Bianca Vellosohttp://www.blogger.com/profile/01019634349036776976noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5536156358975860008.post-52664771085150141362013-02-19T11:11:00.002-03:002013-02-19T11:13:28.337-03:00Um até breveHá tempos não revia aquelas pessoas<br />
de alguma forma, todos estiveram presente<br />
nesta minha vida.<br />
Alguns ainda estão.<br />
<br />
Vejo-os todos barbudos ou cabeludos<br />
ou os dois.<br />
O tempo passou...<br />
Há fumaça pelos cantos da mesas<br />
há garrafas vazias e muitos copos<br />
pela metade.<br />
<br />
No entanto, olho para os lados<br />
não vejo alegria naqueles rostos<br />
talentosos.<br />
<br />
Há conversa miúda, há até alguns risos<br />
mais animados.<br />
Entretanto, sinto o óbvio <br />
numa despedida<br />
<br />
Meu camarada,<br />
percebeu o que poucos perceberam,<br />
que pra este mundo, só uma transformação!<br />
Pra não usar outro termo que afete, <br />
sentimentos pequeno-burgueses.<br />
<br />
É camarada, você se desprendeu<br />
neste tempo, de muitas amarras.<br />
<br />
E a partir deste momento, passou a existir<br />
uma identidade maior em nossa já muito estimada amizade.<br />
O que nos torna cúmplices – desse desejo por transformar!<br />
<br />
Te vejo quieto, camarada...<br />
como quem prevê, <br />
que em uma hora talvez,<br />
seus amigos do peito já terão ido embora.<br />
<br />
Eu próprio já o pressinto.<br />
Minha hora se aproxima e eu, <br />
sinceramente, não sei... quando <br />
o verei novamente.<br />
<br />
Queria te dizer uma coisa<br />
que não disse na hora, meu amigo.<br />
<br />
Minha cara séria não fez perceber,<br />
mas pude notar seus olhos vermelhos...<br />
e quando te abracei só pensava o seguinte:<br />
“Tu é um grande camarada! Vai fazer muita falta!”<br />
Poeta do Exíliohttp://www.blogger.com/profile/00995755695329316706noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5536156358975860008.post-8753989090903639042013-02-16T14:15:00.002-02:002013-02-16T14:23:44.623-02:00Um conto sobre lendasMadrugada corria solta, embora silenciosa, enquanto andávamos por uma rua paralela à praia. Os dois amigos, bêbados, já assaltando suas próprias geladeiras na falta de bares abertos naquele bairro miúdo, assim, de um cosmopolitismo provincial – que se infla nos verões da vida -, atrás de alguma cerveja gelada pra amaciar a conversa. E um assunto secundário que acabou se tornando um clássico da verborragia noturna, gloriosamente relembrado na tarde de sol seguinte quando a filosofia fraterna se aprofundava, se estreitava, de frente para o mar. Pois. G. e H. são amigos velhos. Nem tanto. 10 anos? Dá pra cravar. Estão flertando com os 30. Quer dizer, um já está entrando neste cômodo, o outro, bem... este gajo ainda olha assustado, pra este cômodo nada cômodo da casa dos 30, de certa forma. E, voltando à rua silenciosa, daquela noite, que de tão noite já se diz que era madrugada, uma madrugada paralela à praia, se é que posso assim dizer. Bem, então. G. do alto de todo um sistema de argumentos desenvolvidos na medida em que seus passos evoluem, assimétricos, pela mesma rua, diz, essa coisa de pós-modernidade é uma loucura. Hoje se vive tudo no agora..., vivemos, meu caro, sob a égide do presentismo, as pessoas querem o prazer imediato e ponto, não importa lá muito o que vem depois. Houve um tempo que se desejava viver e ter uma continuidade após a vida, deixar um nome, deixar sua marca no mundo para que quando a pessoa morresse, alguém, enfim, as pessoas lembrassem dela. Como a construção de um ícone, certos homens desejavam viver como lenda, na posteridade. Dito isso, toma mais um gole quando H., que vinha concordando com a cabeça, dispara: é cara... as pessoas hoje não se preocupam muito com isso. Mal termina e G. continuando seu pensamento, diz, sério, cara... perguntei pra minha mãe o que ela pensa sobre isso, se quando ela morresse ela pensa se alguém vai lembrar dela, das coisas que ela fez... H. interroga, rapidamente, o que ela disse? Ela não disse nada, os dois riem. De repente silêncio sobre o silêncio da rua e H. dispara, cara... eu acho que meio que já sou uma lenda. E, num rompante sereno, porém mais rápido que aqueles disparos em duelo de faroeste norteamericano, G. olha pro alto dizendo, lenda? H. se vc morresse amanhã ninguém ia lembrar de vc, e antes que H. pudesse pensar, emendou, nem seus pais! H. esboçou a tela em seus pensamentos, o dia seguinte, falecido, e em sua casa a mesma rotina, inabalada, como se não tivesse ocorrido nada, seu pai assistindo futebol, sua mãe lendo alguma coisa ou escrevendo, enfim, como se ele nunca tivesse existido. Alguns segundos em silêncio sobre silêncio que já esteve sobre silêncio e H. desata numa risada fora de controle que logo atravessa G., que não sabendo bem que era especialista em demolir lendas, se dava conta da tragédia dita, e já soltava lá suas risadas também. Não sei exatamente quantos segundos duraram aquela risadas, mas, na tarde seguinte gerou riso de ambos novamente à lembrança do ocorrido.<br />
<br />
E H. sabe, embora não admita, que andou rindo sozinho pela casa, depois que voltou da rua. Clássico da verborragia noturna? Maneira de dizer. Não deve durar mais que dois dias, possivelmente, este lembrança. Provavelmente H. deve julgar o contrário e G. ao ler estas linhas, já o deve ter esquecido. Ou não.<br />
Poeta do Exíliohttp://www.blogger.com/profile/00995755695329316706noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5536156358975860008.post-46911957299257120222013-02-10T16:21:00.001-02:002013-02-24T00:10:02.638-03:00Solilóquio pré-carnavalesco(lira dos trinta anos – e meio)<br />
<br />
Lá se vão os cabelos,<br />
vão perdendo o tom<br />
desafinando, então? <br />
(numa procissão silenciosa, sem marcha ré)<br />
<br />
O corpo já demora <br />
a responder,<br />
tenho pressa,<br />
angústia;<br />
<br />
As festas de rua<br />
estão chegando.<br />
Os barulhos, a alegria apenas... embora efêmera.<br />
<br />
O passado volta,<br />
devastador...<br />
ainda não, passado (uma vírgula de "penetra")<br />
não foi dessa vez.<br />
<br />
06-02-13Poeta do Exíliohttp://www.blogger.com/profile/00995755695329316706noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5536156358975860008.post-25869965617733396792013-02-01T13:34:00.003-02:002013-02-19T18:06:44.100-03:00Manifesto saudosista<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<b>Dedicado à P.</b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiv4r301-MMLH8BDrnocEYiDNvWIVMj0hbWLycoz0v6c2xzqAcxsAVQrBshiCwFL8rlrUe5ghMKuB5hllHmjxOSyrCXYICAF3oYF2nF6a7XeBBlRpPwO2MjA_Psbn78uDjPbfg1CIfq22Nx/s1600/woland.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="248" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiv4r301-MMLH8BDrnocEYiDNvWIVMj0hbWLycoz0v6c2xzqAcxsAVQrBshiCwFL8rlrUe5ghMKuB5hllHmjxOSyrCXYICAF3oYF2nF6a7XeBBlRpPwO2MjA_Psbn78uDjPbfg1CIfq22Nx/s320/woland.jpg" width="320" /></a></div>
<div align="center" class="ecxMsoNormal" style="background-color: white; color: #2a2a2a; font-family: 'Segoe UI', Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px; margin-bottom: 1.35em; text-align: center;">
<b style="line-height: 17px;"><span style="font-size: medium; line-height: normal;"><span style="color: black; font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 20px;"><br /></span></span></b></div>
<div class="ecxMsoNormal" style="background-color: white; color: #2a2a2a; font-family: 'Segoe UI',Tahoma,Verdana,Arial,sans-serif; font-size: 13px; margin-bottom: 1.35em; text-align: justify;">
<div>
<span style="color: black; font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 20px; text-align: justify;"> </span><span style="color: black; font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 20px; text-align: justify;">Equivocam-se aqueles que em nome da língua portuguesa defendem a originalidade sentimental e estética da palavra <i>saudade</i>. Lembremos da Torre de Babel e dos processos linguísticos envolvidos em tal façanha: tinha-se o objetivo de construir uma torre que chegasse até o céu. Os arquitetos e construtores de tal monumento, pelo o que se conhece, falavam a mesma língua. Tudo transcorria bem até que o bom deus roga-lhes uma espécie de praga, sendo que, segundo o livro sagrado, as pessoas envolvidas nessa empreitada arquitetônica são castigadas a se comunicarem através de línguas diversas; o que parece, em teoria, impossível. Essa diversidade linguística, ainda na escrita divina, lhes trouxe caos e devido à incomunicabilidade a Torre, dessa maneira, não pôde ser concluída. Essa é a versão que nos foi apresentada, mas eis que milagrosamente apareceu uma outra que é apócrifa, diz-se que foi escrita pelo professor Woland, onde os fatos podem ser mais apurados pela solidez do conteúdo e a similaridade com os nossos dias. </span><span style="color: black; font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 10pt; line-height: 17px; text-align: justify;"> </span></div>
</div>
<div class="ecxMsoNormal" style="background-color: white; color: #2a2a2a; font-family: 'Segoe UI', Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px; margin-bottom: 1.35em; text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 20px;">Segundo o professor, uma testemunha ocular do evento, a não concretização da empreitada daqueles que originalmente falavam a mesma língua, não se deveu aos problemas e complexidades idiomáticas. Os movimentos migratórios que quase sempre existiram e ainda continuam a existir na Europa não são impedidos tão somente pelo fator língua - apesar de <i>Vilém</i> <i>Flusser</i> construir toda a sua filosofia sob o pretexto que a língua criaria a realidade -, tanto é que hoje em dia não é difícil encontrar húngaros, poloneses e brasileiros que mal sabem falar os números em inglês, mas que, entretanto, moram e até trabalham na Terra da Rainha, apesar dos pesares. Com isso, o respeitável Woland chama a atenção para um fato humano, demasiadamente humano: A intenção de se construir a Torre de Babel foi, por si só, um atentado às entidades divinas, uma vez que o comportamento desses humanos foi como se quisessem se tornar deuses ou semi-deuses. Imaginando ser possível fazer o uso do anacronismo, seria dito que a Torre foi uma obra faraônica. Assim, a não concretização da Torre não foi devido à incomunicabilidade entre as pessoas relacionadas à essa empreitada esquizofrênica, mas sim ao jogo de interesses.</span></div>
</div>
<div class="ecxMsoNormal" style="background-color: white; color: #2a2a2a; font-family: 'Segoe UI', Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px; margin-bottom: 1.35em; text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 20px;">No início da construção, não havia separatismo ou sequer grupos que trabalhavam de modo isolado. A coletividade estava envolvida em prol de um objetivo: chegar até o céu. Quando este ocorrido chegou ao setor de notícias do divino – não podemos esquecer que os órgãos, inclusive aqueles pertencentes à burocracia divina, têm se setorizado cada vez mais -, dizem as más línguas que o todo poderoso enfureceu-se de tal maneira que acreditou ser preciso lhes rogar, como já descrito, uma praga, mesmo não sendo primavera. Para tanto, fez com que a até então única língua se confundisse, misturasse e que no lugar teriam diversas línguas. Que desnecessário!, pensou o professor Woland na ocasião. Mesmo com toda a diversidade linguística, a construção continuou e isso é o que não está escrito, afinal não se quer contrariar a vontade dos escritores bíblicos. A inocência nos forçaria a questionar como isso foi possível. Woland, antecipando a nossa curiosidade, respondeu que o projeto estava desenhado e as funções já estavam previamente designadas, antes mesmo da intervenção d’Ele. O grande problema, volta-se a dizer, foi o caráter humano, demasiadamente humano: pelos jogos de interesse, começaram a se firmar pequenos grupos. Houve separação. O projeto coletivo começou a se tornar mais individual. Fingiu-se não entender aquilo que já estava designado - é comum os humanos se esconderem por detrás de desculpas que possam justificar seus fracassos.</span></div>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="ecxMsoNormal" style="background-color: white; color: #2a2a2a; font-family: 'Segoe UI', Tahoma, Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px; margin-bottom: 1.35em; text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 20px;">A partir de então, a Torre ficou apenas na lembrança, um sonho que não conseguiu ser concretizado. Assim, o leitor que conseguiu chegar até essa parte do texto é convidado a ser perguntar: o que a Torre de Babel teria a ver com a palavra saudade? Diferentemente de uma fábula, onde os olhares são voltados para a sugestão do autor, seja um autor defunto ou um defunto autor, aqui não será sugerido muita coisa. Também não haverá uma moral da história. Mas não te desanimes. Aqui, será exposto uma manifestação de repúdio aos <i>supostos</i> detentores das palavras, aqueles que acreditam poder cristalizar a vivacidade do universo literário, algo tipicamente acadêmico. Leia-se: imoral. Não se pode aprisionar as letras que transitam e</span><span style="color: black; font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 20px;"> </span><span style="color: black; font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 20px;">que embelezam a transitoriedade do Ser. Então é preciso pensar em voz alta: Por que defender a exclusividade do dizer ‘’saudade’’? Não sentiria saudade um inglês, aquele que não detém essa palavra no seu vocabulário? As vaidades...</span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Luccas N. Stanglerhttp://www.blogger.com/profile/02871796955914522661noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5536156358975860008.post-40896957360772719862013-01-31T10:11:00.000-02:002013-01-31T10:11:02.254-02:00Sobre os espaços, a pausa e a poesia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmN1uXC4mUSbSZb4SRamiWxg00ebEz2pqP1Jcgv9xSwPMlpqtxuUiir5Zyje0V-K-sHRynh1OjdEIzx-DvUXRswARnJHPTxGjf_uWdFrTf-hzVpJseNDq-HdWsWTF0lumZVgBp07wCwttT/s1600/pausa1.GIF" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="231" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmN1uXC4mUSbSZb4SRamiWxg00ebEz2pqP1Jcgv9xSwPMlpqtxuUiir5Zyje0V-K-sHRynh1OjdEIzx-DvUXRswARnJHPTxGjf_uWdFrTf-hzVpJseNDq-HdWsWTF0lumZVgBp07wCwttT/s320/pausa1.GIF" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
</div>
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</div>
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Assim como a canção </div>
<div style="text-align: center;">
Necessita de pausas</div>
<div style="text-align: center;">
O amor precisa das ausências</div>
<div style="text-align: center;">
Espaços, <i>aliento...</i></div>
<div style="text-align: center;">
E neste lugar de saudade</div>
<div style="text-align: center;">
- insterstícios de poema -</div>
<div style="text-align: center;">
mergulho meus sonhos</div>
<div style="text-align: center;">
E vou tecendo a poesia.</div>
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</div>
<div style="text-align: center;">
- Bianca Velloso - </div>
Bianca Vellosohttp://www.blogger.com/profile/01019634349036776976noreply@blogger.com0